Primero fueron palabras, hoy, de nuevo, la voz, venida de tan lejos, como una fiebre de nieve, extraña, como una lanza oscura en medio de la blancura sucia de los sentimientos...
Es invierno, cuando el calor me lo proporcionan UB40 y Barceló, cuando la esperanza arde como los dedos de las manos enfundadas en sus mitones, cuando el corazón apenas alcanza a bombear.
Fueron palabras, fue voz, fue calor, fue dolor.
Es invierno. Tu presencia hervida como el delirio, como una enfermedad, palpita desde el otro lado del satélite, desde el otro lado de las vidas, desde el otro lado de los pulmones, desde el otro lado. Siempre desde el otro lado.
Sí, primero fueron las palabras, hoy, de nuevo, la voz, venida de tan lejos, como una fiebre de hielo y nieve, como una fiebre que consume y calcina hasta los huesos y no deja más que cenizas: las reliquias, mis propias reliquias cocidas en tu crematorio.
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