
Todo este río es sólo arena. Tengo el recuerdo escrito sin aire. Todavía empuño rabioso esta seca antorcha. Trascendentalismo embriagado resiste en secreto ahogo.
Total: es realmente el silencio acabado.
Reflexiones de una mente enferma sobre el mal de la escritura
Como ando ejerciendo de rubia, sólo te mando un saludo que hace mucho que no hablamos y no me meto en tra(n)scendentalismos.
ResponderEliminarErrata corregida, ¡gracias!
ResponderEliminarOtro saludo. ¡Hablamos algún día!