El Escritor
Posmoderno: ¿Ha visto lo que dice la crítica de mi nueva novela? Un crossover
deslumbrante en donde se nos narra la historia del país y la vida cotidiana del
insulto con una pluma estremecida que… En fin, ¿qué le parece?
El Fracasado
(mutando en El Resentido): Me sorprende, y debe agradarle esa crítica y esos
calificativos, porque yo, sinceramente, califico y clasifico a su novela como una
puta mierda.
El Posmoderno,
tras pensárselo un instante con un gesto entre leonino y atigrado: …Ya, pero es
que usted no es crítico.
El Fracasado:
¡Pues por eso mismo, hombre, por eso mismo me parece una mierda!
Y El Fracasado
(mutado ya en El Resentido) hizo una bola con su última hoja de poemas, la
masticó como un chicle y con ella formó un globito que pasó del rosa al
multicolor: arco iris descarnado y amargo.
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