praga ii

si

te llevo de la mano

a visitar la tumba de

k

recuerda que en el

laberinto

de aquel cerebro puntiagudo y

gargolizado

todavía embiste

el minotauro

Todas tus catedrales

he rezado en todas tus catedrales

en todas

me arrodillé sobre las losas

de tus muslos

y se filtró la luz

desde las vidrieras de tu nuca

para alumbrarme el pecho

he rezado en todas tus catedrales

en todas

encendí en el nártex de tu vientre

velas para ti

que gotearon ceras y aromas

en mi espalda

he rezado en todas tus catedrales

en todas

he leído en tus misales

en todos tus misales

oraciones y súplicas

y también me arrodillé

trémulo

con tus pináculos sobre

nuestras cabezas

tú catedral

tú ciprés

tú cementerio

y entre las lápidas de tu cementerio

la tumba de mi agonía

que pintó caspar david friedich

túmulo

ahíto de mohos

desnudo de estatuas

con inscripciones en lodo

y anegado

en esa naturaleza

dramática

tan tuya

(pintura de Rodolfo Barral)

mausoleo

mi tórax la tumba

con lápidas en las costillas

y viruelas en todos los nombres

vuestros nombres mortero

que mi cuerpo adoba

en barros y nauseas

mausoleo

sin cirios de estambre

sin flores de esperma

sin estantiguas llagadas

sin mármoles de gruyére

trampantojos en mi pecho

para recordaros

Sin refugio

“No dejes que tu imaginación te de la esperanza de que la tumba será tu refugio”.

Rabi Elazar Hakakapa.

(En la foto, tumba de Sebald:  reposa en el jardín de la iglesia de St. Andrew, en Framingham Earl, pequeño pueblo al sur de Norwich, ciudad inglesa en la que trabajó como profesor de literatura desde 1970).

Diccionario de neolengua: RIPio

RIPio:​ Dícese de la inscripción o estela funeraria que adorna las lápidas de los malos poetas (es decir, de casi todos). Dícese, también, de los poemas que acompañan a esos malos poetas en vida, y que son como losas de sus tumbas que arrastraran a cuestas.

Última Zamiatina (cruz sobre las tumbas)

Durante unas cuantas entradas, Evgueni Ivánovich Zamiátin ha enriquecido este blog con aportaciones espigadas de su novela Nosotros. Lamentablemente, esta es la última Zamiatina:

"Quería poner punto final del mismo modo que los antiguos ponían una cruz sobre las tumbas donde depositaban a los muertos, pero, de pronto, el lápiz comenzó a temblar entre mis dedos y se me cayó al suelo...".

Autor bélico

Soy un autor bélico: sostengo mi basura contra viento y marea; mis desmanes dan gritos en el campo de batalla y he resultado herido de muerte, sacrificado, acribillado y enterrado en la fosa común, como festejo y cierre de la Feria del Libro, para mayor mofa y befa, y escarnio públicos. Uno de barbitas que había escrito un libro sobre gatos se reía de mí, señalaba mi cadáver con la mano; otro, que hizo una novela negra compostelana (es decir con crímenes y templarios y misterios de chancleta y pandereta en el Camino de Santiago) se reía hasta llorar y se sujetaba la tripa mientras me cubría de improperios.
Mire usted: creyó que podía venir aquí a vomitar su mierda. Que le era lícito el pensar que podía escribir. Que va hombre, que va.
Estábamos nosotros antes.
Y tras una paletada de estiércol, me bajaron a la fosa.

Pulsión erótico-fúnebre

¡Al hoyo, al hoyo! -gritó alborozado ante las perspectivas que se le presentaban de disfrutar con ella: y la descendieron (el ataúd chirrió lentamente) a la tumba.

Oscuro Tizón de Altea (2)

¿Cómo es que ahora hay tanto sol si apenas unos momentos antes estaba nublado? -se preguntó.
Es que cuando ella sonríe se ilumina el mundo -concluyó.
¿Cómo puedo pensar algo tan hermoso y tener el corazón tan negro? -reflexionó en alto.
Porque la brasa ha ardido tanto: que ya es carbón -escribió en su epitafio, sobre su tumba envilecida por el moho de siglos.