Uno no puede pasarse la vida pensando en ella: construyendo lo cotidiano en derredor de su recuerdo: imaginando existencias: planeando idioteces: soñando memeces.
No, uno no puede realizar una exégesis de la vida de ella al acostarse: ni plantearse nuevas hermenéuticas sobre su nombre al levantarse.
Uno no puede generar un sistema heliocéntrico-literario para ella, un tractatus por ella.
No, uno no pude, no.
Pero Dante lo hizo con Beatriz. Boccaccio con Fiammetta. Petrarca con Laura. Goethe con Charlotte. Von Kleist con Adolfine-Henriette. Larra con Dolores. Kafka con Milena.
Entonces... ¿por qué cojones no voy a poder hacerlo yo?
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