Y después de 99 años insistiendo, enseñándome cómo era La Resistencia, viejo, amigo, maestro, te has marchado y me has dejado indefenso. Ya no sé como voy a resistir. Te conocí en la playa de piedras de Villajoyosa mientras pensaba que yo era como una piedra de esas de la orilla, me hablaste de Uno y el Universo. Luego llegaron los Héroes y las Tumbas (qué curioso, en otra playa, años después, serían las Tumbas de los Poetas, donde bajo arena y barro enterré mis expectativas de ser amado, del Ser Amado). Me ayudaste a descubrir que yo también sufrí a una Alejandra, en este caso un amor palíndromo, como amargo y desagradecido.
A los 99 te has marchado, has dejado de resistir, y ya no sabré la forma de hacerlo: en el peor momento: cuando todo este río es sólo arena.
"Bastará decir que soy Juan Pablo Castel, el pintor que mató a María Iribarne". Así lo conocí yo. Diría que fue en Atocha mientras arrancaba el tren. Me iniciaba como universitaria y todos los días había alguna "première" De ahí hasta "Antes del fin" los estrenos se fueron haciendo cada vez mas infrecuentes.Chau, viejo.
ResponderEliminarHubo muchas pérdidas literarias terribles, pero esta, para mí, es de las más duras. En verdad es fastidiado reconocer que uno se acaba de quedar tan huérfano. Y sí, a Castel lo llevo leído ya unas cuantas veces... a decir verdad, desde la sexta o séptima lectura ya perdí la cuenta.
ResponderEliminarPara mí ha sido tremendo. Sólo perder a Kadaré o a Grass me dejaría con el mismo sentimiento de desamparo.
Pero me alegra el poder compartirlo contigo. Uno se no se siente, así, tan sólo.