teoría de los grandes helechos

en tu pelo

los grandes helechos

de agua y menta

en tu corazón

los grandes dinosaurios

de lava y plancton

y

en tus labios

aquella

pequeña anémona

de peces payaso

juguetona con las arenas

asombrosa con las risas

peinada

en las corrientes

de tus dedos

eléctrica

sobre mi felicidad

de picaduras salobres

Venecia

-Yo creo, caballero, que su poesía es de muy serios tintes venecianistas.

-¡Venecianistas! Vaya, amigo, ¡me halaga usted! ¿Lo dice porque encuentra en mis versos ecos de Gimferrer? ¿De autosuficiencia formal?

-No, pollo, no… es venecianista, su poesía, porque hace aguas por todas partes y se hunde en el fango por los cuatro costados. Y porque a usted, como poeta, habría que ahogarlo en un saco con gatos.

El dolor es una medida de capacidad (para Holand)

“El dolor siempre es

mayor que el hombre

y sin embargo tiene

que caberle en el corazón”.

Vladimir Holand.

Sin embargo: yo estoy rebosado.

Como dijo Bohumil Hrabal en Una soledad demasiado ruidosa:

“Soy una jarra llena de agua viva y de agua muerta”.

Oleada

cuando

la ola barra esta playa

y me arrastre hacia alta mar

donde aguardan

mi escila y mi caribdis

tengo la certeza

de que no me soltaré

de ninguna mano

para abandonar la orilla

y que no dejaré atrás a hero

en lágrimas por su leandro

cuando eso suceda

entenderé que tú fuiste

mi escila

mi caribdis

y que me aguardas

allá en donde el agua

amenaza desde el alga

al fango

para seguir sufriendo

cuando eso ocurra

Literatura y nacionalidad

-Estamos, entonces, ante un escritor español...

-¡No, no! Se equivoca: yo soy un autor veneciano.

-¿No es usted español?

-No, insisto: veneciano.

-¿Veneciano?

-Sí: mis novelas están cubiertas por las aguas y, además, apestan, huelen mal.