Me dedico a:
beber
compulsivamente alcohol, leer ingentes cantidades de libros, fumar humaredas en pipa, estudiar teorías literarias, trabajar en un antro de mierda jornadas inhumanas, agonizar con la infección del insomnio, escribir las líneas más yermas y más absurdas...
con todo esto ES IMPOSIBLE QUE PUEDA SER FELIZ.
Si en lugar de todo lo anterior me dedicara a:
amar hasta la sinrazón y el
sin sentido, dormir a pierna suelta, devorar las horas con la ansiedad de la vida, disfrutar de un trabajo de oficinista burócrata, escribir notas en los imanes del
frigo, leer
best seller de páginas anilladas (como estorninos)...
todo ello ME CONDUCIRÍA A LA INFELICIDAD ABSOLUTA y destructiva.
Por tanto:
esa esta es mi paradoja.
QUE MIERDA.
