cuando
a la última moda
hago mi propio
selfie:
aparezco en la foto
como un libro
del que sangran
las palabras
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sábado, 17 de mayo de 2014
lunes, 29 de octubre de 2012
caldo de letras
las letras de tu nombre
pronunciadas a medianoche
iluminan el techo
revolotean por la habitación
incineran mi cama
las letras de tu nombre
sumergidas en el caldo
del café caliente
de la mañana
llagan mi garganta
con cada trago
las letras de tu nombre
rompen mi carne
asoman con jirones de piel
ensangrentada en sus aristas
y las patitas de una
consonante
trepanan la tráquea
con dolor oxidado
cada vez que
te llamo
sábado, 27 de octubre de 2012
Todas las venas
“Tu cuello, tu garganta, tu corazón son otras tantas
maneras de escapar de la esclavitud… ¿Preguntas por el camino a la libertad? Lo
encontrarás en todas las venas de tu cuerpo”.
Séneca.
El chorro de sangre
Dice Al Alvarez en su ensayo El
dios salvaje que:
“el suicidio no añade a la poesía nada de nada”.
Y qué ganas dan de creerlo hasta que se leen estos versos de Sylvia
Plath:
“El chorro de sangre es poesía.
No hay modo de pararlo.”
domingo, 21 de octubre de 2012
un escritor...
un escritor no es una estrellita de rock
un escritor no es un mono de feria
un escritor es un pimpampum
un escritor no presenta telediarios
un escritor no llora cuando rechazan sus novelas
un escritor no llora cuando gana premios
un escritor jamás gana premios
un escritor jamás presenta telediarios
un escritor nunca saca pecho
un escritor vive en la adversidad
un escritor no hace novelas escribe novelas
un escritor no comete errores de word
un escritor no concibe capítulos de transición en sus textos
un escritor se refugia a llorar en las esquinas
un escritor no tiene donde refugiarse
un escritor no presenta telediarios
un escritor no vende colonias no vende zapatos
un escritor no vende su tristeza
un escritor no firma libros en la feria del libro
un escritor no piensa en los libros como en una feria
un escritor sangra por sus libros y por eso no son una feria
un escritor siempre se aburre en las fiestas
un escritor nunca se divierte en las fiestas
un escritor nunca se aburre en la cara oculta de su soledad
un escritor nunca viene a comala a contar nada
un escritor siempre despierta y el dinosaurio nunca está allí ni tiene
ganas de que esté allí
un escritor se despierta todas las mañanas después de un sueño
intranquilo
un escritor se encuentra todas las mañanas sobre su cama convertido en un monstruoso insecto
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