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jueves, 15 de noviembre de 2012

teoría de las ventanas

estoy
solo de acuarelas
tan solo de pinturas
solo
como en un cuadro
de hopper

por la ventana
un brochazo deslumbra
el fogonazo de
agonía
enceguecida
entre sábanas

te busco a tientas
junto a la
cama
y no sé
si no estás
o no te veo
o no te encuentro

como en un cuadro
de hopper
la soledad de almohadas
y de colchas
me ahoga
por las ventanas

tu
ausencia
como en un cuadro
de hopper

cuando me arroje
por el ventanal de luz
una oración rosada en el aire
y mis despojos quedarán
para ser expuestos
en el museo
de tantos
rechazos

martes, 6 de noviembre de 2012

parásitos de vivos colores

todo
se reduce
a un dolor
machacón e incesante
pesado y aburrido
que devora mi vida
por dentro
y deja la cáscara
sana

parásitos de vivos colores
se aprovechan de
mi indefensión

sólo
tú
podrías evitarlo
pero tal vez no quieras
o no puedas
o no lo sepas hacer

depósito
de cadáveres
frío
es el piso
ahora

y la cama
osario
un dorado
osario
y un rosario
de colores marfil
y negro

camaleónico


jueves, 1 de noviembre de 2012

6 a.m.

las 6 de la mañana
de mi noviembre
amoratado
y no son horas de pisotear
el portal entenebrecido
sin tu vida

las 6 de la mañana
de este noviembre
de Vallejo
y son momentos
para estar tumbados
en la cama 
tan pegado
a tu espalda

las 6 de la mañana
del noviembre de mi vida
acortada
y me inquieta ignorar
en donde te ocultas tras el jadeo
del  reloj
qué manos de nicotinas
acarician tus manos
qué manos de mocos y babas
te toman de las manos
y qué labios de arcadas
te prometen mentiras agrias
bebidas a grandes tragos
y que se olvidarán
por el sumidero
de la resaca del lavabo
de la tarde
junto a una manchita
de vómito

la 6 de la mañana
de esta mí mañana agotada
de este mí noviembre de tranquilizantes
y recorro las penumbras
del portal
oscurecido
sin tu vida
y alcanzo a preguntarme
mientras siento las náuseas
del tabaco del desayuno
¿dónde estarás ahora?
¿quién te tomará las manos
y será todo labios…?
etcétera…

miércoles, 18 de julio de 2012

Necrológica

tumbado desde la cama de mi cuarto
-sí ESA cama-
observo el crepitar del ordenador
y espero un email tuyo
y espero
y espero
y espero
hasta que la cama se convierte en ataúd
las sábanas en mi mortaja
me pudro sobre el colchón
y tu correo que no llega
es mi esquela a toda página
en las necrológicas de la prensa