Soy un inadaptado: un tullido cultural, un imbécil de museo, un idiota literario que se apoya en unas muletas librescas, en unas muletas narrativas de mierda.
Soy un hombre aislado: los viernes por la tarde deseo morir ante la negra perspectiva de un nuevo fin de semana.
Soy un descerebrado: mi masa encefálica reposa, como una nuez, sobre tu pecho, justo encima de donde late tu corazón... el bulbo raquídeo sube y baja al compás de tu respiración, estremecido, con cada latido, con cada suspiro, como un flan, como un triste y marrón flan encefálico.
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