agosté la escasa
poesía
tatuada en mis
bolsillos
bebiendo de las
fuentes de
lodo
y
ágave
metástasis de
literatura
sobre la mesilla
un libro de
bukowski
afirma que la vida
es una
mierda
pero merece la
pena
con vino de
centavos y
guisotes de
morcillo
en mis venas como
tuberías
todos los poemas
atascados
en versos al fondo
del pozo
negro
y entonces
el invierno se
hizo un
johnny cash
que me ardía en la
garganta
y mi vida
tequilazos
pasta de papel
