Día de la Infamia

Son días de la Feria del Libro en Madrid: son días de vergüenza, de infamia, de desprecio, de derrota.

Entomología I

Tú: que escribiste un libro sobre espías en Marruecos aprovechando el tirón de un rancio serial de televisión; tú, que este verano paseabas tu embarazo por congresos y meneabas con soberbia y sonrisilla de desprecio la cucharilla en la taza de infusión como si fueras a parir al nuevo Prometeo literario que robaría el fuego de las letras; tú, que maltratas tu literatura convirtiéndola en una empresa de marketing; tú, que te crees que hacer novelas es como combinar formulas y agitas probetas en un laboratorio; tú, que diriges un programilla televisivo de libros y náuseas hasta la arcada; tú, que presumes de haber rechazado un premio Planeta; tú: eternamente acusada de plagio; tú: modernito con patillas y risa floja que bebes del compadreo y vives de lo obvio de la postmodernidad; tú: que confundes tu personaje, al escritor con una estrellita del rock.
Vosotros: OS CONOZCO BIEN. OS TENGO CALADOS.
Tenedlo bien en cuenta cuando, de nuevo, vengáis a venderme vuestra mierda de perro metida en una caja de zapatos como la Gran Novela que salvará al mundo.

Alcantarillado

Fue el Día del libro
mientras tuerceletras pinchalibros ínclitos egregios advenedizos e in ponentes
vierten su vitriolo acerado en sus lenguas
avinagrado en sus plumas amargado de sus letras
(yo: como si trabajara inspeccionando alcantarillas)