Reflexiones de una mente enferma
sobre el mal de la escritura
sábado, 26 de mayo de 2012
Literatura y vida (variante cruel)
Yo: Mi literatura es moribunda… creo que es el momento de enviarla al
tanatorio… allí embalsamadita, colocadita, en sus últimas horas, tras un cristalito…
Ella: Pobre imbécil…
¿y quién te crees que se molestaría en ir a verla?
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